名刀
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径万里兮度沙漠，为君将兮奋匈奴。
在很多很多朝代之后，沧海失去颜色，山河翻为废墟。新的人站立起来，历史的蛛网扫去一切爱与死与血与诗篇。新朝的史官踏进荒废的宫殿，高墙蜿蜒着死生的狰狞觳觫，颓圮的土层里密布一片一爪的龙。年轻的史官抬眼一望，千年的古宫沉寂又荒凉。
烛火燃起，老迈的古宫又活过来。年老的龙亲吻他的孩子，他的太子。他是三世纪的甲，虬节、怒吼与蔚蓝的纪年。太子惶然地避开，又逡巡着靠近他。他难得露出这样的神色，如此不加矫饰的迷茫。他是世之名器，金相玉质，锻冶精工。然而他总是失了血色，露布出死的无悯的苍白。世界上从来没有鹤，全部的羽毛都被大雪压垮。老龙是不加掩饰的刀，所有的鳞片是碧海的波涛。他爱怜看他的孩子，他还年轻，还那么小。这点爱怜让太子羞赧。他像生人一样微微地红，全不似婆娑的白骨。这并不那么易得，他倒宁愿它平淡妥帖地失去。
他伏在他父亲的髭须里，听他沧海一样的吐息仿佛径万里兮度沙漠，每一个矢尽弦绝的将军自刎前的叹息。他挣扎，汗湿，又睡去，梦里听见父亲朦胧地说，你是我最美丽的造物。最完美的刀刃。史官是凡俗的迷蒙的眼就像史笔，看不见哀愁也无谓叹息。然后宫殿突兀地皱缩像一枚盛夏的蝉蜕，只有山林瑟响的风铭记了夜晚的纪年。
太子变成一缕苍白的魂魄，轮廓勾勒出纸上的月晕。他弹起琴，说他死去的爱情。他已经死了，但他还活着；他为他弹，他为他唱歌。青青子衿，悠悠我心。青青色是你的衣袍；我的心地啊如信风一般悠长。他流下陆离斑驳的血，骨头上嶙峋的佩剑一低一昂。血渗进泥土，微微地仿佛花。
这是一朵常春的花。有迷离的香气，烧灼的温柔色泽。史官也会为逝者沉醉，而他不知逝去的世界里有全然的美，盈动的野火的生色。他是有迷离的香气，错杂的迷迭的芬芳。史官半是问他说，这是上古的龙。你也不是很新的白骨。他敲一敲泥土上的骨殖，感觉他们有苍老的尘垢。
白骨说，那当然。他还是为他唱歌。青青子衿，悠悠我心。但为君故，沉吟至今。太子的弦音就此停下。有形之物，皆会腐朽。白骨完整漂亮，释出嫣然的血，牡丹花色，大朵大朵的花团，腻得要窒息人的鼻子和眼睛。陌生人，你看天空。史臣闻言仰头去看，月明星稀，乌鹊南飞。太子分开白色的腿，足踝处长出鱼鳍。
史官还是伫立此地，自觉已经是一切洗涤的灰烬。绕树三匝，何枝可依。人们都会诵这首诗，是千年前的龙，古代的太子，犀象的名器，青纱上的铜雀台。它们淤积的红色从晚夜的光照里流尽，古老的宫殿从此就不存于世。
